Um amontoado de coisas.
Um poeta falou das aves que aqui gorjeiam,
que não gorjeiam como lá.
Aqui é lá?
Outro disse que estava sentado em sua cama,
tomando seu café para fumar.
Os dois são poetas?
O que é poesia?
Quem é poeta?
Quem chora dores?
Quem louva as paixões?
Quem fala de amor é poeta?
Estas horas,
espio meu coração, a tentar
escapar pela boca,
Fujão que é.
E o prendo na respiração ofegante
de quem sabe da vida
o sentido da dor.
Com um pouco de poesia
Pela paz que nunca terei.